A 6 heures 30 tapantes, le premier client poussa la porte. La serveuse continua d’astiquer la dernière table sans plus se formaliser. A cette heure matinale, ça ne pouvait être qu’une seule personne. Préférant vérifier, Solange allait abandonner son chiffon et sa bouteille de nettoyant multi surfaces lorsqu’elle entendit l’accent de Dimitri. – Salut la compagnie ! Alors on sert plus les amis de Stalingrad ! – J’arrive, s’écria Solange, je finis de préparer la salle. – Je me sers un peu d’eau, je crève de soif. Prenant appui sur le comptoir, Dimitri attrapa un verre sur la paillasse. Il pressa le jet de la pomme de rinçage et se servit à ras bord. Il s’installa sur la chaise haute, fit glisser le journal déposé un peu plus loin, passa en revue les gros titres, fila en dernière page lire la nécro. – La vieille de la rue Dufour est morte ? questionna-t-il. 6 7 – Les deux font la paire, vous et le Dimitri vous avez les mêmes centres d’intérêt ! s’écria la serveuse qui était passée dans l’autre salle. – Dites donc c’est une impression ou bien le Dimitri a l’air d’aller mieux ? continua le commissaire, en s’adressant de nouveau à Serge. – Alors seulement depuis la fin de la semaine. Je crois que c’est parce qu’ils ont recruté cette môme avec son clébard, ajouta Serge tout en se servant un grand café. Dimitri était un personnage de mauvais poil par principe. Un ténébreux qui en voulait à la terre entière.