Au gré des frimas, quand blanchit la banlieue

Écrit et réalisé par

Olivier ISSAURAT

Au gré des frimas, quand blanchit la banlieue

Premier chapitre

Deux jeunes filles,

sous l'éclairage blafard des lampadaires, devisaient. Elles s'échappaient sur le chemin du lycée, la tête farcie d'informations éducatives. Celle qui marchait se prénommait Élodie, elle était accompagnée de Syrine installée confortablement sur une bicyclette à la coloration très féminine. Le trottoir scintillait encore mouillé de la pluie de la veille. La lumière des phares ricochait sur l'asphalte, inondant les yeux de mille feux. Le froid pénétrant se glissait sournoisement à l'intérieur des manteaux. Mais il n'avait pas prise sur l’humeur des deux donzelles. Le sourire aux lèvres elles irradiaient la joie de vivre. En effet, elles n'avaient nulle raison de broyer du noir puisqu'elles avaient depuis quelque temps trouvé une solution à leur problème. Les études de médecine, ça coûte bonbon : il faut acheter de nombreux ouvrages, sans compter les frais pour les ronéos. Mais le plus important, elles voulaient trouver à se loger. Depuis peu, ce n’était plus un problème. Donc, elles remontaient l'avenue Élysée Reclus. Elles étaient à hauteur du cimetière intercommunal de Pierrefitte, sur l’autopont qui enjambe les lignes du RER parallèles innombrables vers le nord du département. De leur rire sonore, elles égayaient ce lieu désert et sombre. Le tramway qui tranchait la chaussée était conjugué au futur. Seule une bande de béton sur laquelle se déroulaient deux lignes métalliques laissait présager de nouvelles possibilités parmi les transports noyés par la circulation.

- « Comment tu t'en es sortie en maths ? La question 4 a sur le calcul d’intégrales, tu as réussi à développer... questionna Syrine.

- J'ai séché lamentablement, je me suis plantée avec les formules des fonctions trigonométriques !

- C'est nul, pourtant t'es la meilleure de nous deux, pour une fois, je vais peut-être te damer le pion !

- Rêve pas trop parce que j'ai assuré pour tout le reste et là, je suis certaine de taper le 100% de réussites... »

Un cycliste émit un tintement sonore pour signaler son arrivée. Élodie donna un petit coup de coude à sa voisine trop occupée par ses élucubrations pour prêter attention au monde qui l'entourait. Elle comprit ce qu'il en était grâce au petit mouvement de tête que sa copine fit en guise d'explication. Elle se rapprocha de sa compagne, leurs délicates odeurs et leurs parfums respectifs se mêlèrent dans une composition éphémère. Si proches, elles se regardèrent. Etonnées, elles partirent d'un grand éclat de rire, que le pauvre homme prit pour une moquerie. Mais que répondre à si jolies filles que l'avenir prometteur attendait avec impatience.

Elles approchaient tout doucement de leur destination : un petit pavillon blotti entre d’autres pavillons placés juste après la longue bâtisse d’une école à l’ancienne. Il paraissait plus petit, mais ce n’était qu’une illusion. Tout en hauteur, il donnait l’impression d’être étriqué. Sur l’arrière se trouvait un joli jardinet avec son appentis qui sentaient l’abandon et le délaissement. De vieux outils périssaient à cause de la rouille. Leur dernière utilisation remontait à quelques années. Le jardin, de son côté survivait tant bien que mal. On y trouvait encore quelques massifs de fleurs, mais le potager, lui était délaissé. Le cerisier était brisé par le milieu, l’une des plus grosses branches avait cassé. La maladie avait grignoté la vitalité de cet arbre qui avait été robuste. Tout au fond, les branches du noyer enjambaient un muret pour venir mourir au niveau du sol. Parsemant une herbe rase brûlée par les sécrétions de l’arbre, une multitude de noix pourrissaient dans leur gangue. Plus près de la maison se trouvait un carré de terre cultivable, grand à peine comme une courette, partagé en deux par un chemin en ciment. De petites fleurs se mélangeaient gaiement à l’herbe folle qui avait envahi ce lieu autrefois si bien entretenu qu’il faisait l’admiration du voisinage. Principalement à cause d’un des massifs qui avait la particularité d’être composé de fleurs rouges tirant sur le rose. Les pétales, courts et de forme triangulaire, montraient une organisation très régulière et si l’on fixait longuement cette fleur de près, l’ordonnancement spiralé donnait le tournis. La couleur de la fleur tranchait sur le vert foncé du feuillage, petit et resserré. Ce bosquet de camélia, lui, particulièrement bien entretenu, n’était aucunement délaissé ou bien à l’abandon. 

La vieille dame

qui rêvait auprès de ses camélias vivait seule depuis la disparition de son Léon. Il ne restait de lui que son poumon à clapet, posé au-dessus de l'armoire. De ces armoires qui prennent de la valeur chez les antiquaires. Pour le moment, elle servait de reposoir à l'accordéon du vieux Léon, parti pour le sous-sol. Pas celui du Père-Lachaise, car il faut un peu plus de sous, mais celui du cimetière intercommunal, plus pratique car juste à côté. Et beaucoup moins cher. Elle s'y rend de temps à autre, quand elle tourne en rond dans sa bicoque. C’est un chemin qu’elle prend de moins en moins souvent, car ses vieilles jambes la portent de plus en plus difficilement. Et puis il y a les travaux. Elle doit faire le tour pour traverser la route nationale 1 qui s'élance à travers la banlieue nord pour se noyer dans la Manche du côté de Calais. Pour cela, la vieille dame doit contourner les grilles qui surmontent d'affreux blocs de béton. Ils protègent les rails du tramway du badaud inconséquent. Alors la mémé avec son camélia pour son Léon, elle fait le tour aussi. Ça rallonge le chemin de quelques centaines de pas, mais des pas qui pèsent… De plus, dans ce parcours du combattant, elle doit passer au-dessus des lignes de chemin de fer, par le pont. La montée est légère, mais pour la dame avec son camélia, c'est l'ascension du Tourmalet. Pour couronner le tout - ce qui n'est pas rien les couronnes dans un cimetière - ils ont fermé la petite porte qui permet d'entrer par l'arrière de l'ossuaire. Passer par là, c'est plus agréable parce qu’on entre sous les pins. A cet endroit, on se croirait dans le midi, abrité par des géants qui courbent l'échine sur un promontoire parsemé d'aiguilles de pin. On espère le doux murmure du ressac, mais là, c'est une autre histoire.

Marguerite - c’est le prénom fleuri de la dame au camélia – Marguerite, donc, arpentait le salon, sorte de mausolée où finit de mourir une télévision qui n'a plus d'âge. Depuis la TNT, l'écran s'est éteint définitivement. Elle s'est habituée au silence comme elle s'était habituée au brouhaha de la machine à images. Il y avait belle lurette qu'elle ne s'intéressait plus aux émissions et autres films dont elle ne comprenait rien. C’était pour le son. Ça lui faisait une compagnie, comme si elle avait de la visite. Comme si quelqu'un attendait, confortablement installé devant la petite table, qu'elle ait fini dans la cuisine pour revenir avec deux verres. Un pour elle et un pour... elle. Au final, le silence, c'était plus simple, ça faisait moins mal, l'invité ne se transformait pas en lucarne à mirages.

Mais pour l'instant, elle s'activait. Dans une vieille cafetière italienne à compartiment, elle préparait un café, car c'était l'heure de la visite. Bientôt l'heure. Comme elle n'avait rien d'autre à faire, elle s'affairait. Elle avait rempli le porte-filtre de café Grand-mère, celui qu'elle recevait avec le colis pour les vieux. Un café infâme, mais elle ne le savait pas, car elle n'en buvait jamais. Elle revérifia que le compartimentent à eau était correctement rempli. Elle tapota le filtre pour tasser un peu le café, puis elle plaça celui-ci délicatement dans son emplacement. Elle vissa, comme elle put, la partie haute destinée à recevoir le breuvage. Elle tenta un dernier serrage, mais la force lui manquait, même dans les poignets. Elle plaça la cafetière italienne sur les créneaux qui protégeaient de gros brûleurs à gaz. Elle n'avait plus qu'à mettre à chauffer et attendre le petit murmure de l'eau qui traverse le filtre pour finir par le sifflet caractéristique de la vapeur qui termine le processus de percolation.

Elle se pencha afin de pousser délicatement les voilages qui protégeaient l’intimité de la petite cuisine du regard indélicat d’un possible voisinage, et elle chercha dans la rue la présence des visiteurs du soir. Il n’y avait qu’un chat de gouttière faisant le dos rond contre un poteau téléphonique en bois bitumé. Un chat puis un vieux bonhomme. Le galurin enfoncé sur le crâne, il promenait un chien miteux que la présence de chats laissait indifférent. Marguerite ajusta la cafetière afin qu’elle soit parfaitement centrée sur les brûleurs. Elle regarda la pendule, puis vérifia l’heure sur sa montre. Aucun doute possible, l’heure était la même, la même que celle de l’horloge posée sur le meuble du salon, la même dans toute la maison. Le temps s’écoulait partout avec une lenteur calculée qui rythmait l’ennui et la solitude d’un tic-tac imperturbable.

Lecommissaire à la retraite, Jules Michelet,

traversait la véranda. Au printemps quand les filles sont belles, il arrive que les flics aient le cafard. Dans son pavillon de banlieue, il croupissait depuis 13 heures, l'esprit encore embrumé par les trois verres de vin qu'il avait bus durant le repas. Sa femme, Yvonne s'arrêta de tailler les rosiers. Par l'ouverture de la porte, elle suivait du regard son mari. Il se dirigeait vers le téléphone en maugréant. Elle crut deviner quelque chose qui disait « Ça vient, une minute... » Comme si celui qui attendait à l'autre bout de la ligne, accroché à son combiné pouvait entendre quelque chose. Elle soupira quand Jules fit basculer une chaise. Une de celles qu'ils venaient d'acheter récemment de l'autre côté de l'impasse, sur la nationale 1, au magasin de meubles. Chez Darty Réal. Il n'y avait plus qu'eux pour appeler encore ainsi cette enseigne aux couleurs rouge et noir, comme chez Stendhal. La prose en moins. Jules attrapa le combiné pendant que Bertrand, leur chien, qui avait anticipé quelque peu finissait de déguerpir. Il y mettait toute la nonchalance d’un vieux clebs usé par les ans.

- « T'as rien à foutre dans le salon, fous le camp dehors ! »

Le vieux setter se réfugia au fond du jardin où survivait une vieille niche en bois faite main par le commissaire lui-même. Elle datait d’une période où il croyait encore pouvoir occuper intelligemment son temps de retraité. Yvonne y avait cru un peu moins longtemps que lui. A vrai dire y avait-elle seulement cru. Elle connaissait son bonhomme. Il avait le boulot dans le sang. Quand il fréquentait encore les commissariats, c’était bien rare qu'il regagne le home familial avant 22 heures préférant le casse-croûte jambon cornichons, quand il ne passait pas la nuit avec les collègues.

- « Allo ! Hurla-t-il dans le combiné.

- C'est moi, c'est André, j'suis pas sourd... Comment tu vas ? »

Pour seule réponse, il reçut un vague grognement. Les amabilités, ce n’était pas son fort au commissaire. Ses collègues l’appelaient le commissaire Bourru en hommage au commissaire Bourrel auquel il ressemblait vaguement. Il n'en faut pas beaucoup pour amuser une bande de bonhommes misogynes. Enfin, les plus anciens, parce que pour les plus jeunes, Bourrel, il n'y avait plus que Wikipédia pour s'en souvenir.

- « Tu te souviens, je t'avais parlé d'un truc à ton pot de retraite... 

- Non !

- Mais si, l'association des amis de la police...

- Pas le moins du monde, et alors ?

- Eh bien tu pourrais en être le président honoraire...

- Ah...

- Les collègues comptent sur toi...

- Pour une fois !

- Tu passes un de ces quatre, on se boira une bière et on remplira la paperasse. Je m'en occuperai. Bon, on compte sur toi hein ?

- C'est ça, comptez sur moi. Salut ! »

Jules raccrocha le combiné. Il contourna la table en merisier qui encombrait le petit salon. Il avait horreur de cette table qui, pour lui, ne servait à rien. Pour être exact, elle servait trois fois par an. Quand les enfants venaient à Noël, et pour les deux visites des Gentil. Ils venaient dîner le 21 juin pour la fête de la musique. Enfin, c'était plutôt la fête du mouton parce que c'était barbecue. Et une deuxième fois pour l’anniversaire de mariage. Là, c'était la fête de l'épaule d'agneau avec les flageolets d'Arpajon que leur fournissaient les Gentil quand c'était la fête du mouton barbecue. Monsieur Gentil arrivait avec son bocal de haricots et Madame Gentil avec un bouquet de fleurs.

- « Foutue table !

- C’était qui ? questionna Yvonne tout en continuant à s’occuper du rosier.

- André.

- Il voulait quoi ?

- Rien ! »

Jules attrapa une petite sacoche en cuir noir. Il s'approcha de la cuisinière, tourna le bouton du gaz, d'une étincelle fit jaillir la flamme sous le regard chargé de reproche d’Yvonne.

- «Tu sais ce que t'a dit le cardiologue ?

- Le cardiologue c'est un vieux con... Comme l'autre imbécile d'André avec ses amis de la police.

- Qu'est-ce que tu dis ?

- Je dis que André c'est un crétin fini doublé d'un bon à rien. Lui, ils ne l’ont pas fichu à la retraite, ça risque rien. »

Yvonne préféra battre en retraite dans le jardin. Les rosiers et le potager l'attendaient patiemment. Elle savait que quand son Jules était dans cet état-là, il ne servait à rien de discuter. Il allait immanquablement se resservir un canon, allumer sa pipe et maugréer à la fenêtre de la cuisine en regardant passer les passants. Les passants, c'est fait pour passer et les fenêtres, c'est fait pour les regarder.

- « Je t'en ficherais moi des amis de la police. D'abord la police, elle n’a pas d'amis, ou alors seulement si le policier a pris une balle dans le buffet. »

Jules finissait de deviser agréablement sur les bienfaits des associations et leur utilité pour le joli monde de demain. Il tapa sa pipe sur le rebord de la fenêtre tout en vérifiant qu’Yvonne n'était pas dans son dos. Il ajouta une traînée noirâtre sur blanc cassé qu'ils avaient choisi dernièrement pour le ravalement de la façade. Son attention fut attirée par le passage de deux gamines, l'une d'entre elles marchant à côté de son vélo. Elles le saluèrent d'un grand sourire avant d'entrer par le portail du pavillon qui jouxtait le leur. Celui de la vieille qui sortait le dimanche pour déposer un camélia sur la tombe de son époux Léon. Il avait été le seul vrai ami du commissaire, car dans le quartier, il avait été le seul à le supporter. « Qu'est-ce qu'elles viennent foutre dans la baraque de la vioque, c’est deux là ? » dit Jules à haute voix, mais pour lui-même. Un commissaire, c'est fait pour soupçonner, et lui, il n'avait pas besoin de grand-chose. Il n'aimait pas ces deux filles. Il ne savait pas encore pourquoi, une intuition, comme ça. Il n'aimait pas les jeunes trop polis, ça ne collait pas avec le personnage. Si un commissaire c’est fabriqué pour avoir des soupçons, un jeune c'est fabriqué pour faire des conneries. Jules faisait partie de la police qui avait des préjugés avec lesquels elle faisait son boulot. Tant bien que mal. Et Jules, c'était plus bien que mal. C'est pour ça qu'on l'avait poussé gentiment vers la porte. La porte en forme de retraite anticipée avec les félicitations du préfet. Surtout que le préfet avait eu chaud aux fesses, mais ça Jules ne pouvait pas le savoir.

- « Dis-moi Yvonne, la vioque, elle a des petits enfants ? Yvooooonne merde, t'es sourde ou quoi !

- Y a pas le feu, une minute ! Madame Marguerite, crut bon de préciser Yvonne avec une certaine insistance dans la voix, a juste un fils qui a deux petits gars, gentils comme tout. Tu sais bien, elle t'a montré les photos y a une semaine. Le plus jeune s'appelle Lucas et l'autre, c'est comment déjà ? »

Yvonne ne parlait plus qu’à elle-même. Le commissaire n'écoutait plus. Il était perdu dans ses pensées. Yvonne avait cru l'espace d'un instant que son mari s'intéressait au genre humain pour autre chose que le fiche en prison. Elle fut assez vite ramenée à la réalité de son potager et de ses fleurs. C'étaient les seuls à se soucier encore d'elle et à écouter ses paroles. Avec Bertrand, le chien, celui qui était toujours fourré dans ses pattes. Surtout à l'heure des repas. Pas fou, le bestiau. La reconnaissance du ventre. Pour ça, avec Jules, ils faisaient la paire. C'était bien là leur seul point commun.

Deuxième chapitre

Au bout du jardin, quand on se penchait sur le côté, on voyait le RER qui lancé à pleine vitesse délivrait sa cargaison de banlieusards, un coup dans un sens, puis un coup dans l’autre. Les voyageurs entassés, serrés comme des sardines, marinaient dans leur étuve. Les chanceux pouvaient voir filer les petits pavillons qui longeaient la voie, les autres supportaient les odeurs et les exhalaisons de tous acabits. Mais il ne serait venu à l’idée de personne d’aller se geler dans le jardin à la nuit tombante par un tel froid. C’était bientôt les fêtes de Noël. En banlieue nord, Noël, c’est un peu comme un enterrement. Le gris est de circonstance, la plupart du temps, il pleuviote et il fait frisquet. Pour compléter ce tableau idyllique, on pend des pères Noël aux balconx. Je ne sais pas d’où peut bien venir une pareille idée. On dirait une ribambelle de suicidés. Ou alors des sacs à patates, mais rouge et blanc. Le plus rigolo, c’est que quand il pleut, ils sont tout crasseux. On dirait qu’ils ont fait caca dans leur froc. Donc les fêtes approchaient et pour une fois, Marguerite, la vieille dame était contente. En effet, depuis qu’elle avait de futures locataires qui lui rendaient visite régulièrement, la vie avait une autre saveur. Cela faisait plusieurs mois qu’Elodie et Syrine avaient pris l’habitude de passer chez Marguerite histoire de consolider les liens établis avec la mémère comme elles l’appelaient en dehors du pavillon. La fac de médecine, c’était pour après le lycée et il leur fallait un lieu tranquille pour crécher. La maison était toute proche du futur tram, une affaire en or. Préoccupée par sa visite de l’après-midi, elle en avait même oublié la venue obligée du fils et de sa pouffiasse avec leurs deux monstres. Les dévastateurs, c’est le surnom qu’elle avait trouvé pour qualifier les charmants bambins. Il n’y avait que le traîneau qui avait résisté. Un traîneau auquel était rattaché par une chaînette façon or, un gros saint-bernard muni d’un tonneau. En réalité, c’était elle qui avait résisté. Il s’agissait d’un souvenir que lui avait légué sa mère, rapporté de son unique voyage dans les Alpes. Une expédition, car à cette époque prendre le train pour s’évader de la condition ouvrière n’était pas donné à tout le monde. L’ouvrier, ses vacances, c’était chez Dédé, Marcel, Lucien, n’importe quel bistrot ou guinguette à moins d’une dizaine de kilomètres. Alors un traîneau des Alpes - Suisse s’il vous plaît - c’était un objet que, elle, déjà quand elle était enfant, n’avait pas le droit de toucher. Du coup, elle reconduisait une interdiction qui avait traversé les générations sans faiblir, ni faillir. Les marmots étaient priés, fermement, d’aller jouer plus loin.

« Dis mémé, on peut prendre le traîneau ?

– Non ! »

La suite du dialogue était intérieure. « Ils sont cons ces mômes ou quoi ? ». La question revenait plusieurs fois dans la journée avec des variantes :

– « On peut avoir le toutou avec le petit tonneau ?

…/…

– On veut le chien des montagnes !

…/…

– Dis, tu nous prêtes le chariot ?alekazeazepazzeapeazpeazpkeazkpeaaezpeazpkeazkpeaapez

» j,ojeeoajeapoeajopeajaepoea

Seule la réponse était invariable : « Non ! » avec un ton allant crescendo. Par contre, le commentaire intérieur, lui n’était pas tout à fait le même : « C’est pas un toutou, crétins ! » ; « C’est les Alpes, incultes ! » ; « C’est pas un chariot, c’est un traîneau et au rythme où ça va, c’est vous qu’on va fiche dans un chariot, ceux pour les handicapés du citron ! ».

Cependant, son esprit était loin des préoccupations familiales. Elle alignait les petites madeleines dans le grand plat rectangulaire couleur argent avec les poignées torsadées. Le service de sa mère, celui qui lui avait été légué avec le traîneau. Il allait avec les verres en cristal d’Arques. Mais pour en arriver là, ça n’avait pas été simple. Depuis bien longtemps, elle avait ce four qu’elle regardait avec dédain, mais aujourd’hui, pas moyen d’y couper, il fallait se coltiner à la chose moderne. Voilà pourquoi, la première fournée était cramée et qu’elle avait terminé dans la poubelle. En même temps, 500° pour les madeleines ce n’était pas approprié. Elle avait maugréé contre cet idiot de fils qui l’avait obligée à changer son fourneau à gaz contre la cuisinière dernier cri, tout électrique. On voyait bien que ce n’était pas le fiston qui allongeait l’oseille ! De guerre lasse, elle s’était rabattue sur le dictionnaire, nouvelle édition datée de 1958. Le gros, enrobé de scotch et barbouillé de graffitis par les deux monstres. Pardon, colorié par les charmants enfants, dixit sa belle-fille. Elle avait cherché la définition de pyrolyse dans son dictionnaire. Une chance, la page n’était pas manquante et il y trouva la définition suivante : « La pyrolyse est la décomposition ou thermolyse d'un composé organique par la chaleur pour obtenir d'autres produits qu'il ne contenait pas. » Puis plus loin « Dès le XVIIIe siècle, avant que le terme n'existe, des opérations de pyrolyse ou carbonisation sont réalisées dans l'industrie pour obtenir entre autres du charbon de bois à partir du bois. ». Elle jeta le dictionnaire sur la table ce qui ajoutait aux multiples graffitis, une dose de farine à l’œuf. Le problème, c’était que, en plus de cramer la madeleine, le four refusait de s’ouvrir et il était impossible d’arrêter cette machine diabolique. Rageusement, elle avait assisté à la carbonisation des madeleines, impuissante à faire quoi que ce soit. Et cette saloperie de disjoncteur, hors de portée. « Oui oui, je m’en occupe », qu’il disait son Léon. Maintenant qu’il était six pieds sous terre, elle pouvait toujours courir pour obtenir satisfaction. Des promesses, toujours des promesses, c’est ça les bonshommes. Dépitée devant sa cuisinière Sauter électrique, elle pensa « C’est bien la peine de construire de cuisinières électriques pour fabriquer du charbon de bois. » Et pour ce qui était du charbon, les madeleines, c’était une réussite. « Idiot de fils ! » ajouta-t-elle. Un deuxième essai à 170° pendant 25 mn, en évitant soigneusement l’option pyrolyse fut le bon. Cependant, Marguerite avait pris du retard sur ses prévisions et elle n’aimait pas ça du tout.

– « Dring… »

Le retentissement soudain de la sonnette eut pour effet immédiat de la sortir de sa rêverie. Il lui arrivait, plusieurs fois dans la journée, sans qu’elle ne s’en rende vraiment compte, de rester le nez en l’air, dans une attitude figée, immobile. Le vide emplissait sa tête, nulles images, aucunes pensées : la béatitude. En abandonnant toute idée de félicité pour le moment, elle réalisa qu’elle n’avait pas fini de préparer la petite collation pour les deux gamines. Ça la contrariait quelque peu. La pendule au-dessus de la porte indiquait 16h45, elle rajouta mentalement l’heure d’hiver pour arriver à 17h45. À cause de ce maudit four, elle était en retard et elle n’aimait pas être en retard. Avec un certain dépit, elle jeta son tablier sur la chaise de la cuisine adossée à la fenêtre. Son chignon était de travers, elle le redressa en le tapotant de sa main libre. En passant devant la glace du salon, elle en profita pour jeter un coup d’œil sur à aspect. Ça pouvait aller. Elle rajusta le petit napperon brodé qu’elle avait acheté à des brodeuses dans le Finistère au pied du phare d'Eckmühl. Le premier voyage avec les petits vieux, mais sans son Léon. Elle contourna la table, passa sous la voûte en forme d’ogive pour se rendre dans l’entrée.

– « Dring…

– Voilà voilà… »

A la place des deux belles jeunes filles, mignonnes comme tout avec leurs jolis manteaux bleu marine, le commissaire machin, un vieux rabougri à la retraite. Que pouvait-il bien venir faire à ce moment de l’après-midi. Ce n’était pas encore l’heure pour le Pastis et son Léon n’allait pas revenir de sitôt pour sortir les glaçons. Ces deux bonshommes n’avaient rien de commun. Pas plus du côté professionnel, que des orientations politiques, ni même pour les hobbies. Léon, c’était le potager, le commissaire lui faisait dans la construction en dur : des niches à chiens. C’était à se demander ce qui pouvait bien les réunir ces deux asticots. A part le plaisir de s’envoyer des vacheries et finir la bouteille de pastaga. Léon dans la tombe, il devait se faire rudement chier le commissaire comment déjà… Elle ne se rappelait plus son nom. Et ça l’énervait. Elle qui avait une mémoire infaillible pour les noms et les numéros de téléphone.

– « Je ne vous dérange pas ? »

Pour ça, il avait deviné juste, question dérangement, on ne pouvait pas tomber plus mal. Marguerite était fermement décidée à ne pas laisser entrer le trouble-fête. N’appréciant pas le personnage qui en plus avait la fâcheuse habitude de venir dégueulasser son salon avec ses gros godillots, elle se campa sur son paillasson, les mains sur les hanches pour faire barrage. Le commissaire sentit qu’il n’était pas vraiment le bienvenu, et il ne savait pas très bien commet engager la conversation. Il eut une illumination : le truc pour les limaces. Ça lui sembla une bonne idée sur le coup, la suite lui montra que ça n’en était pas réellement une.

Troisième chapitre

La misère est à l’intérieur du crâne. Voilà ce qui pourrait bien servir à définir ce qu’était devenue la vie du pauvre commissaire Michelet. C’était encore comme cela qu’on l’appelait dans son entourage, même s’il ne l’était plus, commissaire, sauf dans sa tête. Et aujourd’hui, tout particulièrement, il n’était pas à ce qu’il faisait. Il avait l’esprit ailleurs. Il ouvrit machinalement la grille pour entrer dans son petit pavillon. Sans plus être à ce qu’il faisait, il suivit le petit chemin parsemé de gravillons blancs. Un tout petit chemin, à la taille du pavillon. Il passait au travers d’une courette, dans laquelle on pouvait à peine pousser la brouette. Le commissaire était arrivé devant la porte en chêne massif – c’était le petit plus de l’habitation avait expliqué le gars de l’agence : « Question cambriolage, vous allez être tranquille, parce que les malfrats… » et là, il s’était rappelé brutalement la fonction du bonhomme planté devant lui – donc c’est une fois devant sa porte qu’il avait réalisé, puis qu’il avait maugréé. : « La grille est restée ouverte non d’une pipe ! ». Il fit demi-tour, claqua violemment la grille, laquelle, en arrivant sur les montants, au lieu de se fermer, rebondit d’un coup pour venir s’arrêter sur la cheville de Michelet. « Foutue grille » hurla-t-il tout en se tenant la cheville. Dépité par les aléas qui conditionnent la vie avec les objets, il prit le parti, plus intelligent, de la fermer délicatement.

– « Minou, il ne faut pas claquer la grille, sinon elle se rouvre ! » crut bon d’expliquer la femme du commissaire en apparaissant dans l’encadrement de la porte en chêne. Celle qui protège des intrus et autres cambrioleurs mal intentionnés. Michelet leva la tête, s’apprêta à lui répondre qu’elle ferait mieux de s’occuper de ses affaires, mais il se ravisa, pour la deuxième fois, ce qui est suffisamment rare pour le souligner. Il prit la direction des escaliers, passa le perron, et entra avec dans l’idée d’aller se réfugier dans ce repaire, à l’abri de toute intrusion. Et tous commentaires féminins sur les raisons qui poussent une porte à se refermer. C’est une fois à l’intérieur de la maison qu’il s’était rappelé qu’il avait quitté la maison, accompagné du chien.

– « Ce crétin de cabot est resté là-bas ! bafouilla-t-il, exaspéré par la bête réalité qui soulignait son quotidien d’un ennui détestable.

– Tu vas où Minou ? questionna sa femme qui n’avait pas entendu.

– J’ai oublié quelque chose…

– Ramène du pain !... et ne claque pas la grille trop fort sinon… »

Elle n’eut pas besoin de terminer sa phrase, le claquement de la porte en chêne, se chargea d’y ajouter le point final. Lorsque le chien vit le commissaire qui remontait la rue, il se mit à battre la mesure avec la queue. Jules ne comprenait toujours pas ce qui poussait ce clebs à lui montrer un tel engouement. Il ne ratait jamais une occasion de lui tirer un bon coup de savate. Jamais il ne s'occupait de lui préparer sa pitance et toujours, il l’engueulait pour oui pour non. Il lui était même arrivé, une fois, Lorsque Yvonne était allée chez tante Lucienne d’avoir complètement oublié de nourrir la pauvre bête. Yvonne avait eu cette idée saugrenue de laisser son mari seul avec leur chien. A son retour, en découvrant le setter qui n'avait plus que la peau sur les os, elle avait poussé un cri d'horreur. Jules avait pensé que ce hurlement lui était destiné. Il avait d’abord vérifié qu’il était habillé à peu près correctement, puis il s’était passé la main sur le visage afin de vérifier l’état de sa barbe. Un petit geste discret lui avait permis de s’assurer de la bonne fermeture de sa brayette. Pour finir, il avait imaginé le pire : la mort de quelqu’un. Par exemple de tante Lucienne. Afin de consoler sa femme, il s'était approché d’elle pour la prendre dans ses bras. La seule chose qu'il avait embrassée, c'était un courant d'air. Yvonne avait disparu avec le chien dans la cuisine et il était resté sur le tapis devant la porte le bec enfariné. Il eut quelques remords en réalisant que la pauvre bête ressemblait plus à un évadé des camps qu’au beau setter bien dodu qu’il avait connu avant le départ de sa femme. 

De retour au pavillon avec Molosse - c'était le nom idiot qu'il avait tenu à donner au chien en sortant de la SPA - il avait oublié le pain. En découvrant le regard plein de reproche de sa femme il avait préféré anticiper.

– « Le pain c'est pas bon pour ton régime.

– Tu ne comprends jamais rien, ce sont les légumineuses que je dois éviter ! »

Jules n'écoutait déjà plus. Il se servit un Ricard bien tassé.

– « Le Ricard par contre c'est pas bon, t'a expliqué le docteur Konrad.

– C'est un connard Konrad. » 

Après un « oh » outrancier, Yvonne prit un torchon et se mit à essuyer la vaisselle qui traînait sur la paillasse de l’évier. Avec dépit, elle regarda tristement le Ricard disparaître d’un trait dans le gosier de son époux. Comprenant qu’il ne servait à rien d’épiloguer et qu’il était inutile d’engager le combat quand la guerre était perdue d’avance, elle prit son air le plus doux et le plus avenant pour questionner Minou.

– « Tu as l'air soucieux Minou ? »

Etonné d’en rester là avec le Ricard de la discorde, il hésitait à s’en resservir un deuxième. Mais le regard attristé d’Yvonne l’en dissuada ou peut-être aussi d’avoir à supporter une nouvelle fois les remontrances de sa femme qu’il savait, tout au fond de son âme, totalement justifiées.

– « C'est la veuve de Léon, elle m'inquiète. 

– Ah bon et pourquoi elle t'inquiète ? » 

D’habitude, Yvonne écoutait d'une oreille distraite les élucubrations de son époux. Elle avait l'habitude de ses lubies. Il fallait juste attendre que ça lui passe. Mais là ça prenait des proportions démesurées. Elle avait remarqué son manège, depuis quelque temps, il sortait pour n’importe quel prétexte, histoire de passer devant le pavillon qui jouxtait le leur. Arrivé devant la grille, il ralentissait, et l’air de rien, il zyeutait de l’autre côté. Puis il repartait pour aller jusqu’au bout de la rue où il faisait demi-tour – quand il n’avait pas un prétexte quelconque pour pousser plus loin. Et il recommençait son manège.

– « Quand je suis allé la voir, elle ne m'a même pas laissé entrer. 

– Tu lui voulais quoi ?

– Du truc pour les limaces. 

– La prochaine fois au lieu de lui apporter un bidon vide, offre lui un bouquet. Peut-être qu'elle t'invitera à entrer. T’as pas trouvé mieux comme prétexte.

– C'était pas un prétexte.

– Je sais pas ce que tu valais comme commissaire mais comme menteur t'es pas très fort. Des granules à limaces, il y en a quatre bidons dans ton atelier. D'ailleurs, tu pourrais ranger un peu, ça éviterait d'aller casser les pieds à Marguerite.

– Elle m'a claqué la porte au nez ! Même pas dans l'entrée…

– Tant mieux, ça aurait fait un bidon inutile de plus dans ton gourbi. 

– Je l'ai eu mon bidon. Bonjour et au revoir. Comme si elle voulait se débarrasser de moi. 

– C'était peut-être le cas.

– Mais non. 

– Tu te pointes le bec enfariné du jour au lendemain alors que tu n'es même pas allé lui dire un petit bonjour depuis le décès de Léon et tu t'étonnes qu'elle te laisse sur le perron. Je t'aurais fichu une paire de claques à sa place, vieux goujat. »

Jules avait tourné les talons pour disparaître dans son cagibi.

– « Et le pain alors ! C'est ça va t’enfermer dans ton placard. » s’écria Yvonne sur ses talons. Mais elle resta plantée derrière la porte qu’il venait de claquer à son nez.

La petite lampe de bureau s’alluma en deux temps, d’abord en émettant une lumière pâle, puis tout à coup plus forte. Le commissaire maugréa contre ces saletés d’ampoules à économie d’énergie. Il poussa du coude le journal usagé qui encombrait l’espace, il se saisit de la maquette du Spitfire, la regarda sous tous les angles pour arriver à la conclusion qu’il avait fait un travail de cochon. Les petites pièces lui avaient collé aux doigts, du coup il avait fichu de la colle plein la maquette et tout était de guingois. Ce fut à cet instant qu’il se souvint du bidon avec les granules anti-limaces. Déjà qu’il n’avait pas été très malin avec son prétexte à la con, il ne pouvait pas en plus avoir laissé le bidon. D’ailleurs où l’avait-il oublié ? Le chien nom de Dieu ! Ça lui était revenu tout à coup, la laisse traînait sur le sol dans la boue. Il avait posé le bidon sur le muret pour essuyer la laisse. Comme une tornade, il sortit de son bureau, passant devant la patère, il attrapa sa veste.

– « Finalement je vais chercher le pain ! »

Yvonne le regarda filer en se grattant la tête. Décidément, il y avait quelque chose qui ne tournait pas rond dans la cervelle de son mari. Elle se garda bien de lui rappeler qu’il ne fallait pas claquer la grille. De toute façon, le bruit lui indiqua que ce n’était plus nécessaire. Un bruit suivi d’un juron. Elle se surprit à sourire, puis après un temps d’hésitation, de ces petits instants où l’on profite du temps qui passe, elle retourna près de l’évier où l’attendait un épluche-légumes, trois carottes, deux pommes de terre, quelques poireaux et un navet.

Jules, de son côté, était en vue du pavillon quand il stoppa net. Les deux filles étaient sur le pas de la porte de la vieille aux camélias. Que pouvaient-elles bien lui vouloir à cette vioque ? Il avait repéré leur manège depuis quelque temps et ça l’intriguait. Ces deux-là ne collaient pas avec l’idée qu’il se faisait des relations amicales de la vieille. Elle n’aimait personne à part son Léon et maintenant qu’il était six pieds sous terre, elle n’aimait plus personne. Encore moins deux emmerdeuses qui venaient minauder sous le nez du commissaire. Il les suivit des yeux, puis se décida à leur emboîter le pas. A bonne distance ça va de soi. Tant pis pour le bidon, ça lui ferait une bonne occasion pour revenir. Avec un petit quelque chose en plus. Des chocolats, voilà, ça c’était une bonne idée. Il s’inviterait chez elle, et tout en se goinfrant de bonbons, l’air de rien, il la questionnerait. Un vent glacial se mit à souffler, accompagné d’une petite bruine particulièrement désagréable. Il regretta de ne pas avoir choisi le duffle-coat. Elles s’engouffrèrent dans la rue Nungesser et Coli. Au 33, elles pénétrèrent dans l’un des immeubles de la cité des Joncherolles. Au moins, il savait où l’une des deux créchait. A l’aspect du bâtiment, il en déduisit que ce n’était pas la belle au teint mat. Trop bien habillée, avec une jolie coupe à la « bon chic bon genre ». Ça n’allait pas avec le décor.

Il avait attrapé la crève, mais il avait retrouvé des sensations oubliées. Les planques et autres filatures du temps jadis pourtant pas si lointain. Une éternité semblait s’être écoulée depuis le pot de départ. L’enterrement, c’était de cette façon qu’il en parlait. Alors là, il vivait l’instant présent à fond. Il était le Sherlock Holmes de la Seine-Saint-Denis. Une question subsistait : où habitait l’autre ? Tant pis pour le pain, tant pis pour la soupe et tant pis pour le froid. Il entra dans le café de la Paix. Une armée de musulmans le dévisagèrent. Il commanda un café noir, histoire de ne pas perdre les bonnes habitudes.

– « Et un verre d’eau. »

Le patron mit toute la mauvaise volonté qu’il avait en réserve pour le servir. En posant le café, il ajouta une coupelle en plastique bordeaux dans laquelle Jules déposa deux euros.

– « Gardez la monnaie. »

Sans un signe de remerciement, le patron fila vers la caisse enregistreuse, en sortit une pièce de cinquante et une pièce de vingt qu’il déposa dans la coupelle.

– « Le service est compris. »

Pendant tout ce temps, on aurait entendu voler une mouche. Le spectacle touchait à sa fin, les clients reprirent leur discussion. Le bistrot ressemblait maintenant à n’importe quel troquet si l’on exceptait, parmi tous ces arabes la présence d’un ancien commissaire qui lui ne l’était pas, arabe. Il se planta au bout du comptoir pour observer dehors, par la grande vitre. De là, il avait une vue imprenable sur la cage d’escalier. Ce fut Elodie, la petite blondinette qui pointa le bout du nez. Jules laissa la monnaie dans la coupelle et tout en se levant, il remonta son col pour se protéger du froid qui l’attendait. Il poussa la porte qui émit son petit tintement, il patienta un peu, puis il se glissa dans le sillage de la jeune demoiselle. Elle remonta la rue Nungesser pour se rendre dans le petit pavillon de ses parents situé rue Bokanowski qui longeait la ligne de chemin de fer. Jules était satisfait. Il allait enfin pouvoir savoir à qui il avait affaire.

Quatrième Chapitre

Quand vient la moisson, bien loin de la banlieue nord, il y a des paysans qui ouvrent leurs yeux. Au petit matin, un bol de café à la main, ils contemplent leur œuvre : ce rêve de prospérité devenu réalité. Ce rêve qui va nourrir toute une famille. À Pierrefitte, ce même rêve encombre les rayons des grandes surfaces, mais qui y voit un espoir de prospérité ? Qui s’intéresse à un poireau ou une palanquée de patates enserrés dans leur sac en bas résille ? Pourtant, il n’y avait pas si longtemps, roulaient dans les caniveaux du pavé d’Amiens, radis, choux, aux portes de Paris. Qui s’en souvient ? De vieux habitants qui n’ont pas fui leurs pays où s’entassent les déshérités ? D’autres qui ont délaissé leurs terres faites d’ocre et de soleil pour des magasins qui regorgent de tout ? Même de quoi faire une soupe jetée en poudre dans un sachet. Pourtant qui pouvait croire que Syrine faisait partie de la race des moissonneurs. Ceux qui préparent leur champ avec soin. Il n’y a pas si longtemps, elle en doutait encore. Pour une simple raison : elle n’avait pas trouvé de capitaine pour lui montrer le chemin. Pour le moment, son horizon, était un navire crasseux qui faisait du surplace dans un océan de décrépitudes où les bâtiments peinaient à se frayer un chemin parmi les détritus qui encombraient la place. Mais aujourd’hui, elle savait qu’elle allait abandonner ce navire d’épuisement où s’entasse la misère. Elle traversait les pièces telle une furie, cherchant un prétexte pour dire adieu aux siens tout en gardant la tête la haute. Pour tous, elle était une figure qui illuminait leur chez eux, et ils allaient perdre la lumière pour devenir aveugles.

– « Qui a pris le paquet de feuilles sur la table ? Ahmad, c’est toi ! hurla Syrine

– Ahmad est parti…

– Il déjà retourné à Grenoble ?

– Non, il est allé voir un ami, et c’est pas lui les feuilles, c’est maman pour que Azadeh elle dessine.

– Ce sont mes feuilles, merde ! Maman, elles sont où les feuilles…

– Maman n’est pas là non plus, précisa Farah, et les feuilles sont dans la chambre de Dara maintenant, c’est moi qui les y ai mises parce que sinon Azadeh elle gaspille avec des gribouillages.

– Je prends les clefs, je me casse aussi…

– Les clefs sont sur le frigo et les feuilles que tu cherches sont dans le tiroir du bureau avec tes livres du lycée… »

Syrine passa devant sa sœur, marqua un temps d’arrêt. À cet instant, elle réalisa que Farah avait réponse à tout et qu’elle était le pivot de cette famille de fous. Toujours enjouée, pleine d’entrain, jamais un mot plus haut que l’autre. D’une humeur égale quels que soient les évènements, elle portait merveilleusement son prénom qui signifiait joie et bonheur. Syrine se ravisa, fit demi-tour et prit le temps d’embrasser tendrement sa sœur cadette. Ce n’était plus une petite fille, elle avait grandi, pris de jolies formes et avait un visage agréable. Syrine se souvint d’un temps pas si lointain où elle l’accompagnait à l’école, qu’elles devisaient sur le chemin. Elle se rappela tout à coup que c’était justement Farah qui, à cette époque, lui avait fichu dans la tête l’idée de devenir médecin. Comment avait-elle pu, si petite, deviner le désir qu’elle portait en elle sans le savoir. Il avait fallu ces accompagnements quotidiens pour que Farah mette à jour ce que Syrine ignorait d’elle-même. Pourtant, cette époque avait été très critique pour Syrine. Elle perdait totalement les pédales. Peut-être que c’était grâce à sa petite sœur qu’elle s’en était sortie ?

– « J’ai mis les livres avec les feuilles, parce que, Azadeh les prend et elle déchire les pages pour les manger ! »

Syrine regarda sa sœur, elle s’approcha d’elle, lui prit le visage entre les mains et déposa sur sa joue un autre baiser, plein de tendresse. Farah regarda sa sœur avec étonnement, puis elle lui rendit son baiser, elle était fière d’avoir rempli une mission importante : avoir protégé les affaires de Syrine de la petite ravageuse. Azadeh avait le don de l’exaspérer avec son irrespect des choses de la connaissance et pourtant, Farah aimait sa petite sœur. Farah aimait tout le monde. Mais cette petite sœur, minuscule objet déposé là, elle l’aimait avec une certaine tristesse. La voir assise, silencieuse, ne prononçant pas un mot et lui enlever le livre qu’elle lacérait, lui faisait mal au cœur. Azadeh ne protesterait pas, ne montrerait aucune colère, pas même un mouvement. Elle ouvrait de grands yeux bleus qui avalaient le monde dans un esprit fait de silence et de courant d’air.

Avant de quitter l’appartement, Syrine prit la main de Farah, la serra dans ses deux mains, puis elle s’éclipsa. La porte claqua derrière elle. La résonnance se propagea dans ce palier siç long, encombré de vélos, de trottinettes, de rollers. Syrine abandonna l’idée de prendre l’ascenseur en découvrant que Michou avait encore chié dedans. « Ce môme est un vrai malade mental ! » pensa-t-elle à haute voix. Elle ouvrit la lourde porte métallique qui donnait accès à la cage d’escalier. Michou était aussi passé par là ! Elle évita soigneusement l’énorme étron qui encombrait le sol. Malika, une de ses copines du temps où elle fréquentait l’école primaire arrivait en sens inverse.

– « Tu sais où est Dara ? questionna Syrine.

– Non, mais Driss qui fait le planton en bas, lui il doit savoir. Tu feras une bise de ma part à Azadeh… » précisa-t-elle en filant vers l’appartement que jouxtait celui de Syrine.

« Une bise de rien du tout, une claque sur le dessus du crâne, ça oui ! » se dit intérieurement Syrine tout en dégringolant les escaliers. L’entendre chiouler toute la journée avait le don de lui taper sur le système. Impossible de comprendre ce qu’elle avait, une énigme posée là, inerte. Il n’y avait que les Teletubbies pour calmer Azadeh. Ou Farah. Lorsque Syrine se trouvait seule avec cette petite sœur et qu’elle devait bosser pour l’école, elle était incapable de se concentrer sur quoi que soit. Devant l’impossibilité de travailler, elle préférait encore descendre au café de la Paix et s’installer dans le fond. Le brouhaha continuel était moins gênant que les cris suraigus que jetait Azadeh à travers la maison lorsqu’elle jubilait devant l’écran de télé. Le cafetier compatissant, lui apportait même un chocolat gratos et l’encourageait à réussir. Il était admiratif et après s’être adressé à Syrine, il ajoutait en direction de son fils qui zonait derrière le bar « Prends-en de la graine, si t’avais pas rien foutu à l’école, tu serais pas à glander derrière le comptoir abruti ! ». A sa façon, il apportait une contribution à la réussite de l’Education Nationale.

Lorsque Syrine sortit de l’immeuble et qu’elle se trouva sur le trottoir, sur la droite elle aperçut Driss. Il était en train de glisser des barrettes de shit dans la main de son frère Dara. Un peu plus loin, un petit môme faisait le guet. Il repérait avec une facilité déconcertante tous les mouvements suspects, les types qui n’avaient rien à fiche dans le quartier, ou bien qui avaient une attitude louche. Ce petit gars avait construit sa réputation solidement, et il en vivait bien. Sans risque aucun. Il avait dû travailler dur, pour cette place de choix. Son sifflet n’avait pas de puissance. Avec deux doigts dans la bouche, la langue recourbée, les lèvres pincées, rien n’y faisait. Seul un son ridicule en sortait. Il avait dû investir. Chez le marchand de pêche, il avait trouvé un appeau à canard. Au départ, les gens, enfin certains connaisseurs, avaient été assez étonnés d’entendre gueuler des canards au beau milieu de Pierrefitte, où la plus grande étendue d’eau, c’était dans le bas de la N1 les jours d’orage. Syrine s’approcha des deux garçons en plein négoce. Le guet n’eut pas besoin d’utiliser son appeau, il savait ce qu’il en coûtait de faire le malin avec la sœur de Dara.

– « Je veux mes 20 keusses ! hurla Syrine.

– Tu devrais beugler plus fort grosse vache ! chuchota Dara tout en regardant à droite et à gauche, tel un agent secret.

– Tu te prends pour James Bond, du con ! Y a pas un chat dans la rue et y a l’autre cloche qui fait le guet.

– Tais-toi, merde ! continua-t-il toujours en chuchotant.

– Tu m’avais dit que si je bossais pour toi tu me donnerais 20 euros par semaine, j’ai fait ma part du deal je veux mes tunes !

– Elle va pas fermer sa gueule ta sœur ! crut bon de préciser Driss avec toute la finesse d’un concentré de banlieue.

– Parle pas à ma sœur, connard !

– Ta sœur, sa place c’est en Iran chez l’imam, continua Driss toujours avec la même finesse.

– T’as qu’à y aller toi-même, t’achètes une grenade et tu te la fous dans le cul et tu disparais de la surface de la terre comme ça tu rends service à Dieu deux fois ! hurla Syrine, encore plus fort, mais cette fois en direction de Driss.

– Tu vas la fermer Syrine, tiens v’là 10 keusses, casses-toi…

– Et les autres 10 keusses !

– Ta sœur elle me…

– Toi ta gueule, et toi barre-toi ! Tes 10 keusses je te les donne ce soir sans faute.

– Hé Driss ! fais une bise de ma part à l’imam… sur les deux fesses !

– Mais c’est pas vrai, tu vas pas la fermer ta grande gueule… coupa Dara dans l’espoir de calmer les choses.

– Ta sœur c’est une… »

Le pacifisme de Dara avait ses limites. Il avait chopé Driss par le blouson avec dans l’idée de lui faire préciser un peu sa pensée. Syrine, de son côté était déjà loin, laissant les deux garçons régler leur différend à l’amiable.

Il lui fallait une bonne dizaine de minutes pour arriver rue Bokanowski. La pluie s’était calmée, mais le vent avait forci, s’engouffrant dans la rue pour souffler un air glacial empli d’une humidité pénétrante. Le ciel assombri ajoutait du gris au gris pour en faire une couleur délavée. Il était cinq heures du soir, la nuit tombait comme une chape de plomb sur la banlieue. En passant devant le café de la Paix, elle salua Hassan qui fumait sa clope dans l’embrasure de la porte. Hassan était le patron du café. Il avait réussi là, un bistrot sur lequel personne n’aurait parié. De l’autre côté de la rue, un troquet pas mieux achalandé, vivotait depuis des lustres. Pour tous, la partie était mal engagée. Mais ce petit bonhomme tranquille, avait su, petit à petit gagner une clientèle. A majorité musulmane, pour une partie syrienne, pour l’autre, un ensemble issu de l’Afrique du Nord qui se composait de marocains, algériens, plus rarement de tunisiens. On trouvait chez lui, un très bon café et un thé vert de bonne qualité agrémenté de menthe fraîche. On y jouait aux dominos avec ferveur. Quelquefois, on rencontrait des joueurs de Backgammon. Tranquillement, sans faire de bruit, il avait éclipsé le rade d’en face, maintenant délabré, servant de repère aux camés et autres traine-savates. Hassan rendit son salut à la jeune fille avec un petit sourire aimable au coin des lèvres.

– « Alors c’est les vacances, tu te reposes ?

– Oui, on peut dire ça !

– Fais une bise à Elodie de ma part…

– Ce sera fait… Si tu vois Driss dis-lui que sa mère l’attend pour faire la soupe ! »

Syrine trouvait amusant d’en rajouter une couche pour continuer d’asticoter ce crétin de Driss qui craignait sa mère plus que toute la flicaille de la région parisienne. Hassan opina de la tête sans comprendre. Si la mère de Driss l’avait dit alors il valait mieux faire la commission. Hassan s’était entiché d’elle depuis qu’elle lui avait dit ses quatre vérités en présence de tous les habitués du bar, le laissant sans réaction devant la clientèle hilare. Heureusement pour lui, dans le quartier, on le respectait. Dès qu’il lança à la cantonade son « Bon ça va » tout le monde comprit que la plaisanterie avait touché à sa fin et chacun se plongea avec ferveur dans ses activités de l’instant.

Lorsque Syrine quitta la rue du café pour tourner à droite, elle dut contourner un groupe d’ouvriers qui défonçaient le trottoir à grands coups de marteau-piqueur. Le futur tram qui déchirait la N1 en deux parties égales commençait à prendre forme. On voyait, à tous les coins de rue, des faisceaux de câbles, des tubes orange, des tiges de toutes sortes, giclant du sol en une sorte de végétation fantastique qui envahissait la ville. En remontant la N1, pour se rendre chez sa copine, Syrine s’étonnait encore de découvrir cette immense voie sans le moindre véhicule. Une route particulièrement fréquentée à cette heure de la journée. En temps normal, les véhicules s’entassaient à la queue leu leu au milieu d’un concert de klaxons et insultes. Visiblement, les automobilistes avaient préféré déserter ce chantier permanent. Ne pouvant jamais savoir à l’avance si le passage magique pour échapper au labyrinthe pierrefittois serait ouvert, ils préféraient risquer la rencontre avec le Minotaure. Le long de ce boulevard délaissé, les poteaux supportant les caténaires s’étaient dressés, mais sans leurs fils. Un rail unique faisait appel à l’imagination pour deviner à quoi allait bien pouvoir ressembler un tram à une roue. Hé oui, un rail, une roue, n’est-ce pas ? Une sorte de gigantesque vélo où tous les passagers allaient devoir pédaler. Il fallait juste savoir, que ce rail allait avoir une tout autre fonction.

Syrine arriva enfin devant le pavillon tout en hauteur d’Elodie. Elle actionna la clochette.

– « La porte est ouverte, ça sert à rien de sonner ! hurla Elodie du deuxième étage.

– J’aime bien entendre la cloche. »

Syrine eut à peine le temps d’arriver sur le perron qu’Elodie ouvrait la porte.

– « T’as fait fissa…

– Je t’attendais. Encore cinq minutes et je trucidais ma mère, putain ce qu’elle est conne ! Tu crois que ça va marcher avec la vioque ?

– Elle a dit d’accord pour cinquante euros la semaine, normalement, c’est bon. Ils disent quoi tes parents ?

– Ils racontent ce qu’ils veulent, je m’en fous ! Je leur ai dit que c’était ça ou alors je me faisais engrosser par le voisin et tous ses potes dans une partouze géante.

– Tu leur as vraiment dit ça ?

– Pas tout à fait, j’ai omis le voisin ! »

Elles restèrent silencieuses un moment, le temps de suivre le toboggan qui enjambait la ligne du RER D au milieu d’une profusion de voies parallèles tranchant dans les habitations. Un cycliste qui ralliait son chez lui, passa à leur hauteur, mais engoncé dans son ciré, il ne les reconnut pas. Il était dans ses pensées, il rêvait d’un mois de mai noyé sous les coquelicots.

– « Il doit crécher pas loin, ça fait plusieurs fois que je le vois avec son biclou en forme de tank.

– Il a des sacoches on dirait qu’il en va faire le tour du monde !

– T’as vu sa dégaine, on dirait… comment ils s’appellent déjà les gus en pyjama qu’on a vu à la télé l’autre fois… mais si, les frères machin…

– Jacques !

– Ouais c’est ça, les frères Jacques. Il doit faire partie de la troupe, ou alors il s’est échappé du bouquin d’histoire ! »

Le Darty avait l’air aussi triste que d’habitude, à l’intérieur, s’y pressaient quelques désoeuvrés à la recherche d’un improbable appareil électroménager. Depuis le temps qu’il occupait les lieux, il faisait partie intégrante du paysage. Arrivées à hauteur du coin de l’ancienne fabrication d’embrayage et de transmission, elles enjambèrent les grilles renversées par le vent pour traverser la N1.

– « Tu crois que ça va l’faire ?

– Pourquoi pas, la vioque j’en fais mon affaire, et puis pour ce prix-là, on trouvera rien d’autre, surtout payé de la main à la main… T’as les thunes ?

– La moitié…

– Tu déconnes, on avait dit…

– On avait dit que mon frangin n’était pas le roi des cons et on s’est gouré ! »

Une ribambelle de marmots se répandait sur le trottoir, tout le long de la gigantesque école Anatole France. C’est une école qui ressemble plus à Dachau qu’à une école. Il manque juste le panneau « Arbeit macht frei ». Les enfants formaient des grappes multiples. Certains se déplaçaient d’un pas alangui par le travail en étude, d’autres hurlaient. D’autres encore, se courraient après pour des raisons obscures aux yeux des adultes. Ces derniers tentaient de les calmer par une argumentation raisonnée. Mais que vaut la raison des adultes aux yeux des enfants. Pour quelques marmots, cela avait un effet. Plus ou moins long. Et les autres s’envolaient comme nuée de moineaux. Ils préféraient laisser la raison aux penseurs que les livres se chargent d’enterrer avec leurs idées.

La maison de la vieille dame au camélia, était là, juste après le groupe scolaire. Ce petit pavillon de banlieue vivotait sur le trottoir d’en face, blotti entre deux maisons. On les aurait dites construites comme cela pour se tenir bien chaud l’hiver. Les deux jeunes filles se regardèrent, elles éclatèrent de rire, un rire franc et beau comme la vie, un rire qui sent bon la fraîcheur de la jeunesse quand elle se fout du monde qui l’entoure.

Cinquième Chapitre

La maisonnette prenait le large. Elle s’échappait de l’horizon confiné, pour nouer de nouveaux liens. La voilà portée par un début d’espérance. Il ne s’agit que d’une rencontre. Les rencontres ce n’est pas grand-chose, peut-être des croisements, des ignorances, mais elles peuvent augurer de belles aventures. Elles portent en elles le futur d'un possible. Un futur que deux jeunes et belles donzelles allaient conjuguer avec celui d'une vieille dame. Une vieille dame qui promène son camélia quand s’en vient le soir. Une vieille dame qui emprunte un unique chemin, qui va de chez elle au cimetière, puis du cimetière à chez elle.

Dans cette bicoque aux senteurs du passé, Elodie contemplait la pièce désuète dans laquelle elle s'était installée, avec sa copine. Une chambre tout droit venue du passé, avec son mobilier vieillot qui sent la poussière et une odeur de naphtaline. Malgré cela, les deux filles étaient heureuses, enfin elles avaient un chez-elles. 

– « Alors on n'est pas bien ! A nous la belle vie… Moi, je prends le haut de l'armoire et les étagères. Par la suite faudra virer toutes les merdes.

– Ça veut dire que tu me laisses la commode dégueu ! C'est hors de question. Merde ça fait à peine cinq minutes qu'on est là et tu veux déjà m’entuber. »

Syrine s'était levée d'un coup. Elle marchait d'un pas martial au bout du lit en faisant des allers et retours. Elodie qui était restée allongée sur le lit s'appuya sur ses coudes. Elle était soufflée par la tournure que prenaient les choses. Syrine se planta au bout du lit pour continuer à éructer ses diatribes. 

– « Si c'est parce que je viens des Joncherolles que tu veux me refiler les merdes ça ne va pas le faire. »

Syrine fulminait. Stoppée dans sa marche, elle jetait les mots avec une méchanceté qui déroutait Elodie. Elle ne comprenait pas ce qui arrivait. La commode sans être de toute beauté n'était pas pire que l'armoire.

– « Si tu veux…

– C'est un peu tard, j'aurais aimé un peu plus de spontanéité, hurla-t-elle en claquant la porte qu’elle rouvrit aussitôt, totalement satisfaite de sa prestation. 

– Je - dé-co-nne ! Tu verrais ta tronche.

– Tu m'as vraiment fait peur. T'es une foutue cinglée.

– Je sais…

En découvrant l'air atterré de sa copine, elle se rendit compte qu'elle y était allée un peu fort. Emportée par l'effet qu'elle avait produit, elle s'était délectée de la détresse d'Elodie. Seulement dans l'après-coup, elle avait réalisé.

– « Je m’essecuse ! reprit-elle, de sa voix la plus douce. Je peux venir m’asseoir. »

Elodie fit un signe de tête, suivi d’un petit sourire. Syrine était contente d’elle, mais pas très rassurée d’avoir inquiété sa copine à ce point. Le petit sourire en coin était le signe qu’elle attendait. Celui qui voulait dire « A toi, je pardonne tout. » Profitant de ce signe de détente, elle enchaîna.

– « Le lit est confortable. Tu dors comment, parce que moi, je dors à poil.

– Ça ne me dérange pas. Moi, je préfère le pilou, mais je ferai un effort. 

– Pour quoi ?

– Bah pour dormir nue.

– Te sens pas obligée.

– Si, si, ça me fait plaisir. J'ai jamais essayé avant toi. 

Syrine dévisagea sa copine. Un doute lui traversa l'esprit. Elle réalisa qu'Elodie n'avait pas beaucoup d'amis. Que la seule avec laquelle elle s'entendait : c'était elle. 

– Je peux aussi dormir en pilou tu sais. Tu en as un à me prêter ?

– Oh oui tu vas être mimi là-dedans. J'ai hâte de te voir avec. J'en ai qu’un, mais il est pour toi. 

Elodie minaudait sur le lit. Elle avait pris la main de Syrine pour l'approcher de son visage afin de se caresser avec.

– T'es pas une g… Si !

– Fais-pas l'effarouchée depuis le temps que tu me dragues j'ai compris ton plan "mémère", fit-elle en pliant deux doigts de chaque main. 

– Mais pas du tout !

– Tu sais ce n’est pas grave et moi ça ne me gêne pas. Je sais que tu es amoureuse de moi depuis notre séjour avec les colos de Pierrefitte. Tu te souviens à Playa de Aro, dans la tente, tu voulais qu'on dorme ensemble parce que tu m’aimais bien.

– Qu’est-ce que tu vas chercher là, je t’aimais bien… heu… comme copine ! »

Tout à coup Syrine réalisa qu’Elodie se fichait d’elle, ses joues devinrent toutes rouges.

– « Tu te fous de moi. » s’écria-t-elle.

Elodie se jeta sur Syrine pour l’embrasser sur la bouche et faire semblant de vouloir la peloter. Leur chahut dura encore quelques minutes. L’excitation qui s’était emparée d’elles, retomba petit à petit. Chacune reprit sa respiration. Elodie s’installa, assise sur ses talons.

– « Je dé-co-nne ! » dit-elle en singeant le geste de Syrine avec les deux doigts de chaque main repliés. »

Syrine fit mine de s’élancer sur Elodie, mais elle vint juste s’asseoir sur le lit à côté de sa copine. Elle se contenta de lui donner une petite tape sur l’épaule.

– « L’espace d’un instant tu m’as fait flipper, c’est le coup de la colo qui m’a eue !

– Sale gouine, je le savais bien que dans la tente tu me voulais pour toi toute seule, s’écria Elodie en tentant à nouveau d’embrasser Syrine qui, cette fois-ci, se laissa faire.

Elodie resta interdite, prise à son propre jeu, puis elles s’esclaffèrent toutes les deux. Les deux filles s’allongèrent, les yeux rivés au plafond, les mains croisées sous la tête.

– « Tu l’as déjà fait toi ? questionna Elodie, le plus sérieusement du monde. Puis elle se tourna vers sa copine, pour mimer un orgasme.

– T’es chiante on peut jamais parler sérieusement !

– Bah si justement… Alors ? interrogea à nouveau Elodie

– Tu veux dire avec une fille ou avec un mec ?

– Les deux.

– Toi d’abord…

– Avec les filles ça risque pas, mais plusieurs fois avec Sylvain, un type que tu connais pas. Finalement c’était un connard. A ton tour maintenant…

– Une fois, une nana qui se faisait appeler Mado, elle n’arrêtait pas de me faire chier avec ça et un jour j’ai dit ok contre une manette de PS2. C’est quand mes frangins avaient niqué le jeu en se foutant des coups de manette sur la tronche.

– Je voudrais pas te vexer, mais ils sont un peu cons tes frangins.

– Un peu ! Tu peux dire complètement cons.

– Et avec Kamal, tu l’as fait ?

– Non, répondit sèchement Syrine, tout en rougissant à nouveau. »

Les deux filles restèrent silencieuses, l'une regardant le lustre ovale et l'autre, un pot ébréché qui traînait sur le dessus de l'armoire. Elodie ne chercha pas à épiloguer sur le sujet. Elle en savait suffisamment pour le moment.

– « Mémère, elle a quand même des goûts de chiotte ! relança Elodie histoire de dire quelque chose.

– On se donne encore deux trois jours pour arranger ça, puis on attaque la révision des cours. Tu me files un coup de main en math, et je t’aide pour la philo, l’histoire on a dit que ça allait, la géo on assure grave toutes les deux, reste l’anglais et l’allemand. Kamal, il a vécu en Allemagne six ans, il est d’accord pour qu’on parle allemand.

– T’es certaine que c’est pour l’allemand. Si tu veux j’suis pas contre un plan cul à trois.

– T’es en chaleur ou quoi ? »

Elodie se retourna d’un coup, puis elle glissa ses mains sous le maillot de Syrine. Elle connaissait son point faible : les chatouilles ! Syrine hurlait tout en s’étouffant à moitié, si bien qu’elles n’entendirent pas Marguerite lorsqu’elle ouvrit la porte.

– « Excusez-moi, mais je vous ai appelées plusieurs fois pour le goûter, mais vous n’aviez pas entendu. »

Syrine eut juste le temps de baisser son maillot pour cacher sa poitrine, et remonter sa culotte qui découvrait le haut de ses fesses. Elodie avait mis plus de temps à comprendre, ce qui faisait qu’elle était encore à moitié hilare.

– « On arrive dans une minute, le temps de passer quelque chose. »

Marguerite referma doucement la porte, puis elle redescendit l’escalier.

– Il va falloir mettre les choses au clair assez rapidement avec la mémère. Je veux un verrou à la lourde du palier et va falloir qu’elle arrête de nous emmerder avec ses gaufrettes !

– Des financiers, précisa Elodie

– Quoi ?

– Ça ne s’appelle pas de gaufrettes, mais des financiers.

– En tous les cas, elle me les brise menu avec ses gâteaux. On va finir grosses comme des vaches et en plus, ils sont bourratifs au possible.

– Faut lui laisser un peu de temps…

– A mon avis faut la dresser dès le début, coupa Syrine, ce qui ne laissa pas le loisir à Elodie de préciser sa pensée. C’est comme ce matou de merde ! Regarde, il en a profité pour rentrer dans la piaule. Elle sait que je suis allergique et que de toute façon, on n’aime pas les bêtes. Ni les vioques ! Fous-y un coup de pied dans la gueule, pour qu’il comprenne.

Elodie se leva, attrapa une chaussure, fit semblant de l’enfiler pour endormir l’attention du chat, puis d’un coup d’un seul elle balança la chaussure qui le toucha en pleine tête. Il hérissa ses poils pour tenter d’effrayer les deux furies. Il était acculé contre la porte fermée et il n’avait aucune issue pour échapper à la fureur des deux filles. Syrine fit le tour et lui tira un grand coup d’édredon. La pauvre bête se planqua sous la commode.

– « Ouvre la porte je vais le virer avec le manche du balai. »

La pauvre bête, effrayée, s’échappa dans l’entrebâillement pour se réfugier en bas.

– « Ah, te v’là toi, t’es comme le Léon tu rappliques à l’heure du repas quand les filles ne veulent plus de toi ! »

Sixième chapitre

« Le nerf de la guerre dans le conflit qui oppose les communards aux versaillais. » Syrine avait passé la soirée d’hier sur son sujet d’économie. Le nerf de la guerre. C’était bien son problème majeur dans ce qui l’opposait à sa famille. Fuir était pourtant bien la solution. Si c’est crétin de parisiens avaient déguerpi à temps ils seraient encore vivants. Non elle ne pouvait pas mettre sa dans sa copie. 20 euros, voilà ce qui encombrait son esprit. Les versaillais, les communards pouvaient bien s’entretuer les un les autres, s’éventrer et se découper, elle n’en avait rien à foutre.

Elle lui avait été impossible de se concentrer sur son sujet. , voilà une expression qui dit tout. Va falloir relever les manches. 10 euros par mois. 5Sauf que les dès son pipés d’avance pour les pauvres chercheurs d’or. On vous regarde avec un certain dédain. Pourtant, vous allez creuser profond. Profond comme le trou qui recevra votre boîte à souvenir. Six pieds sous terre. Un peu moins que pour les latrines, un peu plus que pour les pots de fleurs. Avec une jolie inscription en prime, du genre Contra vim mortis non est medicamen in hortis ou bien ad vitam aeternam. C’est au choix.

Cela n’empêchera pas nos deux filles, prêtes à manger le monde, de jouer des coudes pour se faire une place au soleil. Pour elles aussi, la guerre a commencé. La guerre des vivants, la guerre de ceux qui vont faire le ménage parmi les vieux cassites qui encombrent.

 À l'instant présent, elles étaient vautrées sur l’un des bancs destinés à recevoir les derrières lycéens. Une poignée d'arbres au garde-à-vous essayaient, tant bien que mal, d'agrémenter la petite place, finement séparée du Lycée Utrillo par de hautes grilles. Un peu comme celles d'un zoo. N'y voyez surtout pas une comparaison. Quoique certaines fois, on n'en est pas très loin. Ça dépend des paramètres : un professeur usé par le bruit qui ne croit plus qu'en l'écoulement du temps ; une embrouille dont personne ne sait dire l'origine ; un débutant qui tente d'instaurer une loi qui s'effiloche ; un contrôle de math imprévu qu'une parole malheureuse détourne de son objet. Bref, le zoo. 

À cette heure de la matinée, sur la petite place, il n’y avait pas foule. Les deux filles étaient tranquillement assises. Syrine consultait son portable sur lequel, une suite de messages défilait pour ne rien dire, sauf un. Le message d'un certain Sacko. "11h30 devant Apanazard". Apanazard était le nom de la pharmacie sur la grand place du quartier de la cité-jardin de Stains. Pour une fois, une appellation qui disait bien de quoi il était question. Un ouvrier, un jardin et une maison. Une vraie maison, le petit pavillon aux dimensions prolétaires, mais un pavillon quand même. La pharmacie allait avec le coin. Une grande salle tout en longueur, avec des comptoirs et la misère du monde qui paye les médicaments en liquide et sans ordonnance. Moins les pauvres sont riches et plus ils déboursent de sous. Et le comble, ils sont contents, c'est dire leur détresse. Ou bien ce ne sont que négociations interminables autour de vieilles ordonnances, dont la date de péremption est dépassée. On se croirait un peu dans un souk. Ça marchande à tous les coins de comptoirs, et faut pas être pressé. Pour passer le temps, il y a une grosse télé qui débite des pubs sur les bienfaits de l'automédication. À partir de là, la boucle est bouclée.

Tout à coup, Elodie sortit le nez de son bouquin, où elle cherchait des infos pour son devoir maison d’histoire. Elle le referma violemment. 

– Y a que dalle là-dedans !"

– Pourquoi tu cherches pas sur le web?

– C'est ce que je vais faire, dit-elle tout en enfouissant le livre dans son sac. 

Le froid des jours précédents, avait laissé la place à un temps agréable, presque chaud. Fini le temps ensoleillé mais qui vous glace les os. A la place, un été indien qui se serait pointé en retard, sans raison, la surprise de Noël. Elodie s’était levée pour aller jeter sa canette de Red Bull, « sugar free », sous le regard appuyé de deux gus, qui attendaient un ramassage éventuel, pour petits boulots payés de la main à la main. Elle estima que le plus simple était de faire comme si de rien n’était. Ces inconnus au bataillon ne l’inspiraient pas vraiment. Vu leur tenue, elle avait compris qu'il s'agissait de « Roumains ». Cette appellation faisait expressément référence aux habitants d'une nouvelle sorte de bidonville. Un ensemble de baraquements, fractionné au gré des dépotoirs, qui égayaient le coin. Ces deux-là squattaient autour d’un restant de pavillon qui aurait pu servir de décor pour film de guerre post bombardements. L'estafette chargée de les conduire sur leur lieu de travail s'arrêta, la porte arrière s'ouvrit et nos deux travailleurs s'y engouffrèrent pour se faire une place au milieu de leurs congénères.

Syrine, toujours adossée au banc observait sa copine qui revenait. Elle n’avait pas vu le grand black qui s'était dit qu'en attendant son bus, il pouvait compter sur son corps d'athlète pour impressionner cette nana, qu'il avait repérée au sein de l'établissement. Il prit sa démarche de mâle façon Charles Bronson pour tenter une approche subtilement étudiée.

– « Comment ça va mademoiselle !

– Tiens t'as fini de te faire sucer la bite par tes potes et tu t'es dit que t'allais passer à autre chose... Pas de chance, avec ma copine on suce pas les blaireaux ! »

– Regarde là-bas y a un chien qui t’attend, il remue la queue, tout comme toi, c’est amusant non ? » ajouta Elodie qui arrivait dans son dos. 

Il n’avait manifestement pas vu qu'il y avait une autre harpie. La surprise de découvrir qu’il était le seul mâle, face à des filles qui n’avaient pas froid aux yeux, le refroidit quelque peu.

– « Toi ta gueule ! »

On sentait qu’il était à court d’arguments, la position était à son désavantage. Mais pour une fois, la RATP qui était à l’heure contrairement à la cavalerie, arrivait à son secours. Il ne put malheureusement pas échapper au lynchage verbal qui se préparait.

– « Ton nom, c’est bien Maoude, hurla Syrine.

– Ton numéro de portable, c’est bien le 06 45 78 52 10, précisa Elodie en consultant son téléphone.

– T’as son portable ?

– Ce con m’a envoyé un SMS pour sortir avec moi, expliqua Elodie. Puis elle se tourna vers le pauvre gars qui tentait de s'éclipser discrètement, pour lui hurler la suite : « Je crois que tu vas être connu dans les chiottes des mecs. On va se charger de ta promotion : monsieur suce teub. »

Ça, il ne l’avait pas vraiment anticipé. Ni la présence de Syrine à la porte du bus avant qu’elle ne se referme.

– « Tu crois que toutes les nanas sont des putes ! C’est ça, va branler ta merguez sous ta couette parce que si t’avais l’espoir de te faire sucer, passe d'abord une annonce dans le bus, connard !

– Si vous ne montez pas mademoiselle, laissez la porte se refermer s’il vous plaît. » expliqua le chauffeur du bus avec diplomatie. Il préférait la jouer tranquille, en choisissant une neutralité bienveillante. L’espace d’un instant, en croisant le regard noir de la jeune fille, il eut quelques craintes. Mais non, c’était gagné. Le pire était évité. Il gardait en mémoire quelques souvenirs cuisants de ses altercations avec les lycéennes, du coup, il eut un sourire compatissant envers son frère de sang. Ce dernier remontait tout le couloir sous le regard goguenard des voyageurs. Une vieille clocharde qui avait bien entamé la journée et sa bouteille de picrate, se proposa pour lui rendre service. Le jeune homme avait son compte de plaisanteries, il opta pour une descente rapide au prochain arrêt.

Syrine était debout, hilare, face à Elodie qui pouffait de rire. Elle lui fit signe de se pousser un peu, et elle s’assit à côté d’elle pour ouvrir son sac duquel elle extirpa une feuille double.

– « Je le crois pas, tu avais raison et regarde le commentaire du prof ! À un demi-point près, j’avais pareil que toi… La classe. »

Elodie avait pris la feuille pour déchiffrer le gribouillis du prof de math.

– « Quand je pense qu’à moi il a rien mis, juste un ʺtrès bien, continuezʺ.

– Je suis super fière… Tu sais, c’est grâce à toi. »

Syrine se pencha sur le côté pour faire une bise à sa copine.

– « Arrête, on va encore nous prendre pour des lesbosses ! s’offusqua Elodie avec une exagération feinte.

– En parlant de ça, Kamal m’a branchée pour un plan ciné.

– C’est un mauvais plan, les mecs, si on veut suivre notre programme, faut même pas imaginer. J’ai envoyé chier Madrass, pourtant c’est « ze » beau gosse !

– Je sais que tu as raison, c’était juste pour parler… se justifia Syrine, sans grande conviction, ce qui n’échappa pas à Elodie. En réalité rien n’échappait à Elodie. Connaître les états d’âme de ses congénères, était, pour elle une seconde nature.

– En parlant de parler, tu as trouvé un plan pour les thunes ? coupa Elodie, histoire de passer à autre chose. Elle préférait attendre encore avant d’enfoncer le clou au sujet de Kamal.

– Ça craint un peu, mais je crois que oui. En tous les cas pour le moment ça marche…

– Vas-y explique…

– Je double mon frangin pour un ou deux deals dans la semaine. C’est un peu risqué parce que, d’une manière ou d’une autre, ils finiront par découvrir le pot aux roses. D’un autre côté, ils sont tellement cons que ça nous laisse un moment pour voir venir. J’avais pensé aussi à un autre truc. » Syrine laissa sa phrase en suspend. Elle attendait qu'Elodie manifeste quelques encouragements. Rien ne se passa. Alors elle enchaîna. « On peut aussi essayer de rouler la vieille… » Syrine attendit un peu avant de continuer. Mais devant la persistance de sa copine à ne pas dire un mot, elle précisa son plan. « J’ai repéré où elle planque son oseille. Comme toutes les mémés, elle fout son pognon dans des enveloppes qu’elle place à l’intérieur des gants de toilette. Ils sont rangés en piles, bien alignés, sur la deuxième étagère de l’armoire. Dans sa piaule. Alors il suffit de piocher un peu dedans pour les lui refourguer ni vu ni connu…. T’en dis quoi ?

– Je dis que le plan pour dealer dans le dos de ton frangin c’est plus sûr. Parce que la vioque, contrairement à Dara et son pote, c’est pas une conne, on pourra pas la filouter comme ça. Les enveloppes dans les gants, je peux te certifier qu’elle gère ça mieux qu’un comptable. Avise-toi simplement de lui tirer un euro et elle s’en rendra compte. C’est une vraie grippe-sou.

Les deux filles demeuraient silencieuses. Chacune repassait les informations, étudiait les possibles, cherchait d’autres plans. Elodie pensa à ses crétins de parents qui avaient bloqué son argent sur un plan épargne à la con, dont elle n’avait même pas la gestion. Elle se dit que cela ne pouvait plus durer et qu’un jour, elle récupérerait son dû. D’une façon ou d’une autre. Ne pas pouvoir aider Syrine, la rendait folle. C’était comme si elle n’était pas à la hauteur. Elle avait la sensation, qu’au regard de sa copine, elle perdait de sa superbe.

– Tu veux que je vienne avec toi pour surveiller où je sais pas trop quoi, dis-moi c’est toi la pro ? reprit Elodie, voyant que sa copine restait silencieuse.

– Non, dans le truc que j’ai mis en place, moins on est de folles et moins on rit, mais plus on assure. Tiens en parlant de ça, il est quelle heure ?

– 15h30…

– J’y vais, Sacko va s’impatienter, il a rien d’autre à foutre, mais il pourrait aller le faire ailleurs. Bon, on fait comme on a dit, je sèche l’histoire et la techno et tu prends les cours.

– Ok…

– Et tu me racontes ce soir chez la vioque » termina Syrine, tout en se levant pour prendre le 253 qui arrivait.

Elle courut pour traverser la rue dès que le bus fut passé. L’arrêt n’était qu’à une trentaine de mètres, mais il ne fallait pas traîner. D’une manière générale, les bus de la RATP ne sont pas du genre patient, encore moins dans le 93. Le temps que les deux ou trois personnes qui attendaient soient montées, elle arriva juste pour grimper par l’arrière. De loin, elle montra sa carte Navigo tout en validant pour rassurer le chauffeur et surtout pour qu’il ne voie pas que ce n’était pas la sienne.

Le bus la déposa à la sortie du Clos Saint-Lazare, une jolie cité comme on n’en fait plus. Elles sont tellement réussies qu’on préfère les démolir pour éviter qu’un sale copieur vienne nous chiper le modèle. C’est le principe très cher à Staline de la terre brûlée. On prive le bon peuple de logements, mais à la place l’herbe repousse. Ou alors de petits appartements mimi en accession à la propriété qui font la joie de la middle class. Heureusement pour le populo qui ne va pas tarder à se retrouver sur le trottoir, les Roumains construisent de mignonnes petites baraques avec cheminée incorporée en forme de tuyaux de poêle. C’est écolo, on peut brûler dedans tout ce qu’on veut, même de vieux pneus. Le seul hic, c’est qu’il vaut mieux être roumain pour s’installer.

Syrine sauta du bus quand elle fut arrivée sur la grande place Paul Eluard, c’est là qu’elle avait rendez-vous. Un type plié en deux, la tête planquée dans sa capuche, assis sur le dossier du banc semblait absorbé par la mosaïque du trottoir. En réalité rien ne lui échappait, son activité principale consistait à faire que rien ne lui échappe justement. Sacko lui était assis, du côté de la pharmacie, sur les marches qui donnaient accès au théâtre de Stains. Il patientait. Non pas que le théâtre ouvre ses portes, car il n’avait jamais mis les pieds dans un tel lieu et n’avait pas dans l’idée de le faire. Il attendait la jeune demoiselle qui traversait la place. Lorsqu’elle arriva à sa hauteur, il l’accueillit par un « désolé ! » qu’elle ne comprit pas tout de suite. Pensant qu’il n’avait pas les thunes, elle s’apprêtait à le secouer un peu pour qu’il se bouge. Elle savait qu’il faisait le coup régulièrement à son frangin. En apercevant le grand gus encapuchonné, elle réalisa qu’il fallait décamper, elle s’élança, mais sans comprendre pourquoi, elle fut déséquilibrée et s’affala de tout son long. Son nez pissait le sang, et le grand black arriva tranquillement, d’un pas nonchalant. Il la saisit par le paletot et d’un coup d’un seul, il la remit sur ses pieds. Sacko, quelque peu mal à l’aise d’avoir envoyé son fournisseur au tapis, qui plus est une belle nana, attendait les mains dans les poches qu’on lui explique la suite du programme. En réalité, il la connaissait. Le milieu des dealers, ça fonctionne comme une entreprise, on sait bien que le patron en a fini avec nous, mais on préfère attendre. La seule chose qui changeait un peu, enfin la plupart du temps, c’était la sémantique. Le dealer n’a que très rarement pratiqué la sémantique au cours de sa formation.

– « Toi tu te casses, je veux plus voir traîner ta gueule dans le coin, quant à toi la greluche, tu la fermes et tu me suis. »

Pour une fois Syrine se tint coite. Une intuition comme ça, elle pressentait que le silence était une bonne option. Il y a dans la vie, des circonstances où on se doute de la conduite à tenir, une sorte de savoir inné qui doit être du même ordre que ce qui concerne l’instinct de survie. Une seconde nature en quelque sorte.

Septième chapitre

Comme le dit la chanson « Il suffit de passer le pont pour… », se rendre compte que la rivière continue de couler comme si de rien n’était. Marguerite était restée bien trop longtemps à regarder ce pont, rêvant, imaginant ce qui pouvait bien être de l’autre côté. Elle aurait pu continuer à se contenter d’images probables, de récits irréels. C’était sans compter sur les deux furies qui allaient provoquer le débordement dans sa vie tranquille. Dans sa vie de silence et de regrets. Une vie faite de surplace. Une vie qui n’en était pas une. Une vie où le silence pesant avait recouvert la maison d’un voile d’étrangeté. Et déjà, de ce silence Marguerite n’avait plus l’habitude. Vers les neuf heures, les deux petites étaient parties pour le lycée, elles ne reviendraient pas avant la fin de l’après-midi. Avec ce temps couvert, l’absence de luminosité allait amputer la journée pour une bonne part. La nuit tomberait d’un coup, tel un couperet plongeant la ville dans une obscurité blafarde que la proximité de l’hiver se chargerait de rendre glaciale. La radio marchait toute seule dans la cuisine. C’était bientôt l’heure de la météo, Marguerite revint, elle s’installa sur la chaise contre le mur. Elle attendit que le météorologue s’intéresse à la région parisienne. Pourtant quand elle entendit la météo du centre de la France, et le nom de Châteauroux avec la neige qui commençait à tomber portée par une température en dessous du zéro, elle eut un petit pincement au cœur, une émotion qu’elle avait oubliée, mais dont elle ne savait l’origine. Puis monsieur Chaboud s’était enfin décidé à parler des environs de Paris. Il avait dit qu’il ne pleuvrait pas, mais que les températures seraient légèrement inférieures aux normales de saison. Elle ne savait pas ce que cela signifiait, sinon que c’était normal qu’il fasse un temps pourri. Le gilet en mailles épaisses qui pendait à la patère de l’escalier ferait tout à fait l’affaire, son manteau de pluie et le tour était joué. Marguerite préférait partir en tout début d’après-midi. Un bout de pain et un morceau de pâté avaient suffi à la caler, suivi d’une pomme parce que le médecin l’avait dit. De toute façon, elle se réservait pour le soir, avec Syrine et Elodie. Ça lui rappelait un peu quand le fiston partageait leur repas, à elle et son Léon. Quand il était petit, parce que, assez vite, il s’était transformé en une forme d’imbécile arrogant et imbu de lui-même. Marguerite avait longtemps essayé de comprendre à quand pouvait remonter ce changement. Mais depuis belle lurette, elle avait cessé de chercher ce qu’elle avait bien pu rater. Elle ne voyait qu’une explication : c’était qu’elle l’avait trop chouchouté. Pas de doute, ça devait venir de là. Depuis elle avait décidé de se rattraper, elle le chouchoutait nettement moins, lui, sa bonne femme boursouflée d’insuffisance et les deux envahisseurs. Pour le dernier repas de Noël, elle avait choisi le menu avec application : bœuf carottes, et bûche fourrée à la crème au beurre de chez Lidl. Une vraie dégueulasserie. Pour le bœuf, du paleron bien gras. Ah ! Il n’aimait pas le gras le petit, eh bien, il a été servi. Pour arranger le tout, l’émission sur TF1, à fond, avec l’autre crétin d’Arthur. A fond, pour couper court à l’éternelle discussion sur la maison de retraite. Elle les voit bien venir les rapiats ! Ils n’auront rien, la maison, elle préférait y foutre le feu. Ou bien la léguer aux deux filles. Rien qu’à l’idée de voir la tête de la bru, les yeux éberlués et sa mine déconfite, elle en serait bien capable.

Pendant tout ce temps, elle parlait à haute voix. Elle s’adressait à elle-même tout en s’équipant pour affronter le froid. Elle entrecoupait ses rêveries éveillées de jurons pour un rien. Le gilet qui ne se décrochait pas, la porte qui couinait, le crochet pour l’aspirateur qui menaçait de s’arracher. Toutes ces injures étaient destinées à un seul homme : son Léon qui avait fichu le camp se planquer six pieds sous terre. La lourde porte de l’entrée, lui échappa des mains pour claquer trop fortement. Ça la fit sursauter légèrement. Après un nouveau juron, elle vérifia que le carreau de verre dépoli, derrière les grilles en croisillons tenait bien, puis elle descendit le perron toujours en maugréant. Il fallait qu’elle passe d’abord par le petit jardin pour prendre la raclette et la petite pelle en fer. Une fois devant le cabanon, elle s’acharna sur la clef rouillée qui restait à demeure dans la serrure. Elle était de plus en plus difficile à manœuvrer. La refermer ne posait pas de problème et c’était à chaque fois qu’il fallait rouvrir ce satané portillon qu’elle se traitait de tous les noms pour l’avoir verrouillé avec la maudite clef. Sur le muret se trouvait un des outils du Léon qui finissait de rouiller paisiblement. Elle attrapa la masse, d’un coup, elle fit voler en éclats la serrure.

– « Et voilà, plus de clef, plus de serrure ! »

Elle dégagea la targette fixée au-dessus. Cette sorte de verrou ne servait à rien, vu que ça faisait belle lurette qu’il n’y avait plus de cadenas. Marguerite prit le temps de contempler le résultat de son coup de masse. Elle était totalement satisfaite.

– « Quel clampin pourrait bien venir dévaliser un cabanon rempli de cochonneries ? » rognonna-t-elle.

On trouvait dans le local, une quantité insoupçonnable de bidons à moitié vides, contenant des produits indéfinis. Même pas dans leurs bidons d’origine. Il y avait de quoi contaminer tout le quartier et faire crever tout ce qu’il y a de vivant dix lieues à la ronde. Les deux seules choses inoffensives dans ce fatras pétrochimique, étaient une pelle et une raclette, rangées là depuis la disparition du maître des lieux. Marguerite s’en empara, puis avec dédain, elle claqua la porte, laquelle se rouvrit en rebondissant sur le montant. Elle revint sur ses pas et la poussa délicatement, tout en rabattant la targette pour la maintenir fermée. Après avoir traversé la courette, elle passa par le côté de la maison, dans la petite allée assombrie par le grand mur des voisins. Les dalles étaient recouvertes d’une mousse vert bouteille qui prenait possession des lieux petit à petit, obligeant Marguerite à faire très attention de ne pas se retrouver les quatre fers en l’air. Décidément, Léon manquait à tous ses devoirs. « Tout part à vau-l’eau ! » constata Marguerite une fois sur le devant de sa maison. En passant devant le pavillon des Maurois, elle salua Janine qui s’acharnait sur un rosier récalcitrant. Elle longea le groupe scolaire Anatole France, puis, elle fit demi-tour se rappelant soudainement qu’il lui était impossible de suivre le chemin habituel à cause des travaux. Un passage glissant, en mauvaises planches, pentu de surcroît, rendait ce parcours périlleux pour ses vieilles jambes. Pour rejoindre le cimetière, elle était obligée de passer par le Darty. Là, on avait aménagé un passage de qualité. Le cimetière, tout le monde s’en fiche, mais que le clampin moyen puisse se fournir en électroménagers ça, c’était fondamental. En voyant le résultat des travaux du tram, elle se dit que ce n’était pas pire que lors de l’exode, en 39. Une route éventrée par les bombardements, voilà à quoi ressemblait la N1. Manquaient plus que les panzers ! Elle remonta le pont qui enjambait le chemin de fer pour prendre une petite rue. C'était celle qui descendait vers le cimetière intercommunal des Joncherolles. La nouvelle adresse de son Léon, depuis qu’il avait décidé pour la première fois, de lui être infidèle à cause une histoire de cœur : le sien.

Indifférente à la circulation, elle se contenta de suivre sa route, laissant au cycliste le soin de l’éviter. Il arrivait en sens inverse, et tout en louvoyant pour récupérer le contrôle de son engin, il s’excusa comme il put. Puis, en bifurquant sur la droite, il se demanda ce qu’une vielle bonne femme, tenant à peine sur ses pattes, fichait au beau milieu de la route. Ce qu’il ne pouvait savoir, c’était qu’avec la boue déposée sur le trottoir à cause d’autres travaux, celui-ci était impraticable. Enfin Marguerite arriva à hauteur du cimetière, à cet endroit, normalement, se trouvait un petit passage.

– « Ils ont encore oublié d’ouvrir la petite grille, crétins de fonctionnaires ! … Hé mon petit gars ! Ouh ouh ! hurla-t-elle à l’adresse du jardinier qui jardinait.

– J’ai pas la clef mamie ! Faut faire le tour…

– Payé à rien foutre, pourrait au moins avoir une clef, marmonna-t-elle dans sa barbe.

– La clef c’est le chef qui l’a, faut vous plaindre à lui !

– Au moins ils ne les choisissent pas chez les sourds dingues, continua-t-elle à marmonner.

– Qu’est-ce que vous dites, mamie ?

– Rien je disais tant pis… »

Dépitée, elle resta hésitante un moment. Puis se disant qu’elle n’avait quand même pas fait tout ce chemin pour rien, elle se dirigea vers l’entrée principale. Une fois passée la grande grille, elle s’engagea sur le sentier qui longeait une sorte de temple hindou, ou sino-japonais. Un truc improbable en plein Pierrefitte. Elle dut remonter le chemin qu’elle venait de faire en sens inverse. A l’angle, se trouvait une construction massive dont on avait tenté de masquer l’idée principale : brûler des cadavres dans un crématorium. L’architecte chargé de la mascarade avait trouvé un nouveau style : le style n’importe quoi. Une sorte d’hommage au mausolée de Staline, ou alors une façon de saluer la tendance béton qui avait submergé la Seine-Saint-Denis. Histoire de rendre la chose plus gaie, une couleur rose bonbon avait été appliquée sans discernement. Il fallait vraiment être pauvres parmi les pauvres, pour venir finir ses jours dans un endroit pareil. Sur l’arrière du cimetière, le jardinier sans clef s’affairait autour des massifs. Léon n’avait pas bougé de place, elle le trouva bien rangé entre la famille Dezègue et un certain Lucien quelque chose. Elle essayait toujours de déchiffrer le nom gravé sur la stèle, mais l’usure du temps et la mauvaise peinture rendaient impossible la lecture des lettres. Ça ne faisait rien, Marguerite persistait. De tous les lieux dans lesquels ils avaient habité, la première chose qu’ils faisaient, c’était de se renseigner sur le nom des voisins. Il n’y avait aucune raison de déroger.

Marguerite déposa son cabas sur le sol, resta plantée un moment, dépitée. Les chrysanthèmes, tous crevés. C’était sûr qu’avec le coup de gel du début décembre, ils n’avaient pas résisté. Elle remonta l’allée pour récupérer la benne qui servait à jeter les fleurs flétries, les plantes crevées et les pots de tous acabits. Un deuxième cimetière dans le cimetière. La taille de Marguerite la faisait à peine plus haute que le conteneur, ce qui l’obligeait à s’agripper aux poignées, pour arriver à déloger l’engin de son emplacement. Toute la manœuvre consistait à le pousser jusqu’à l’emplacement de la tombe du Léon. Arc-boutée contre la benne métallique récalcitrante, elle s’apprêtait à ronchonner contre le bon Dieu et tous les Saints du ciel lorsqu’une voix connue se fit entendre.

– « Laissez mamie, le fonctionnaire payé à rien foutre va faire œuvre de charité chrétienne. »

Il attrapa le conteneur d’une main pour le sortir de la grille d’égout, au travers de laquelle une roue s’était engagée de guingois.

– « Attention, restez pas sur le chemin ! On pourrait penser que j’ai voulu attenter à vos jours. Je vous le mets là-bas, à côté du cèdre, ça ira ? »

D’un simple hochement de tête, elle confirma.

– « Vous n’êtes pas causante. C’est parce qu’on est du même côté de la grille ? Laissez tomber… Vous êtes la grand-mère à Elodie ? Et puis l’autre déjà, c’est comment, un nom de pays…

– Syrine, bougonna-t-elle entre ses dents.

– C’est ça, Syrine… C’est marrant, elles se ressemblent pas du tout. »

Devant le mutisme de la vieille dame, le jardinier retourna à ses occupations. Marguerite s’apprêtait pourtant à le détromper. Elle avait juste hésité une seconde, puis finalement ça l’amusait d’être considérée comme la grand-mère des deux gamines. En tous les cas, ça l’amusait plus que d’être la « mémé » des deux crétins. La grand-mère d’une Arabe en plus, manquait plus ça. C’était la meilleure de l’année. Le Léon devait se retourner dans sa tombe, car pour lui, le seul arabe fréquentable, c’est l’arabe bouliste. Parmi les aficionados de la pétanque stanoise, il avait recruté dans ses rangs un Arabe qui tirait et qui pointait comme nul autre. Celui qui tourne au petit jaune à droit à des égards. Léon avait un petit côté OAS, façon général Raoul Salan, qui rendait difficile la cohabitation avec le Maghreb.

– « Ça te fait pas marrer mon Léon, hein ?...

Debout devant la tombe, comme elle parlait à haute voix, deux personnes, un peu plus loin la regardaient d’un air compatissant. Ah la misère du monde, la pauvre mémé, elle perd la boule. Ils en étaient là de leur conclusion, quand tout à coup Marguerite s’agita autour de la tombe. Elle gesticulait en tous sens, lançant les bras de droite et de gauche, semblable à un sémaphore.

– « Saloperie de chrysanthèmes, vous allez sortir de ce putain de bac, oui ou merde ! »

Ses paroles délicates se répandirent dans tout le cimetière, qui jusque-là baignait dans la sérénité. Les deux braves gens allaient s’approcher pour donner un coup de main, mais tout à coup, pris d’un sérieux doute, ils se ravisèrent. Marguerite continuait de gesticuler en tous sens, fichant de grands coups de pelle autour d’elle tout en insultant Marie, sainte mère de Dieu. De rage, elle prit les bacs et les jeta tels quels dans le conteneur.

– « La prochaine fois, t’auras des fleurs en plastique ! … Je sais, t’avais dit que tu préférerais crever plutôt que d’acheter des fleurs en plastique, bah maintenant y a prescription… »

Au bout de l’allée trônait une collection d’arrosoirs sur lesquels était inscrit « Propriété du cimetière ICJ ». Au cas où une bande de voleurs d’arrosoirs se lance dans le trafic, histoire d’arroser les cités jardin. Marguerite s’était calmée, elle abandonna son matériel le temps d’aller en remplir un. Avec sa spatule, tout en faisant couler l’eau, elle racla le dessus de la stèle afin que le marbre rose saumon resplendisse. Lorsque le responsable des pompes funèbres avait présenté son catalogue, il n’avait pas imaginé un tel choix. Devant la tête du bonhomme en costume, elle avait précisé « Il était pédé comme un phoque ! » Un peu sidéré par un tel aplomb venant d’une vielle dame bien sous tous rapports, le brave homme avait perdu contenance. Il s’était gouré dans ses comptes et Marguerite avait ainsi gagné une poignée d’euros. Contente de son travail, elle se recula pour contempler le résultat. Satisfaite, elle s’essuya les mains avec son torchon, remisa ses outils dans son cabas. Elle allait quitter les lieux, mais elle se ravisa.

– « Je t’ai pas dit, ça y est, les deux gamines sont installées. Elles ont l’air bien… Je crois qu’elles sont un peu comme la tante Hortense qui aimait les filles. T’inquiète pas, même l’Arabe, elle est bien. A un moment, je me suis fait un peu de souci, parce que j’ai vu qu’elle reluquait du côté de l’armoire avec les gants. Mais tu me connais, je vérifie chaque matin que Dieu fait, pas un sou ne manque ! »

D’un coup de cabas, elle envoya valdinguer la petite plaque que les enfants avaient tenu à déposer sur le cercueil pour saluer la disparition de leur grand-père. « A notre papi chéri qu’on aime. » Elle était résistante. A chaque fois, elle atterrissait sur la tombe d’à côté, jamais elle ne se brisait. Quelqu’un de mal intentionné aurait pu croire qu’elle le faisait exprès. C’était le cas.

– « En parlant de voleur - dit-elle en continuant de s’adresser à Léon comme s’il était présent - j’en connais un, Pierrot le livreur de fioul. Pourtant c'est pas un moricaud. Un Auvergnat pure souche. Eh bien il est mort. Comme il pouvait plus livrer, vu qu'il était dans le cercueil et que le fils était dans tous ses états, j'ai fait appel à Mouloud. C'est grâce aux petites et à l'Internet, que j'ai trouvé. Le bottin, je comprends plus rien avec les pages jaunes. Et il est tout petit. Et bien monsieur Mouloud, non seulement il est moins cher, mais il s’occupe de tout. Il a même réglé le clapet de la chaudière.

– Dites-moi, mémé, vous avez fini avec le conteneur ?

 Elle opina du chef, sans dire un mot.

– Vous ferez une bise à Elodie et à…

– Syrine…

– … de ma part !

– Compte là-dessus, je te vois venir avec ton regard lubrique ! ronchonna-t-elle en s’éloignant.

– Hé mémé ! Je vous entends… Dites donc, l’arrosoir, il va pas revenir tout seul ! »

 Il n’entendit pas la réponse cette fois-ci et c’était mieux ainsi.

Created with Writer2ePub

by Luca Calcinai